Le paysage s’efface

Les noms des gares ne sont pas repeints

Les ombres d’enfance

une à une s’estompent

sous les buissons

Tout ce qui fut beau, verdoyant,

lentement

bascule….

Le regard devient impitoyable

n’impose sa blessure qu’au-dedans.

La beauté subsiste ailleurs

Le paysage demeure entier

pour qui le voit d’un regard neuf

Les noms des gares…

Quelle importance ? – si le train ne

s’arrête pas !

 

Annick de Banville
Dix sept poèmes du chagrin, Librairie La coïncidence, Paris, 1988

J’ai rêvé la blogosphère bel et bien réelle.

Chaque blog une habitation, une boutique où l’on peut s’inviter et s’attarder à souhait. Toute rencontre avec un blognaute de chair et de sang, au profil bien palpable, engendre un échange intellectuel éclairé ; d’ailleurs l’ensemble des bloggeurs n’est-il pas toujours avenant, poli, empressé ?

A l’instar du virtuel, ce monde est parfaitement beau, modéré, aseptisé, chacun faisant effort d’esthétisme, de recherche, d’humour, de petits arrangements pour rendre tout admis, les débauches de sexe et les méchants coups de gueule…

Il y a de la violence, c’est certain, mais canalisée, ou simplement tolérée - enseignements à la Candide-, parce qu’au fond, exprimer sa violence sur la toile est chose humaine.

… Lorsque j’entre dans le blog-aimé, elle vient me prendre par la main et nous dansons d’un même pas, un enchainement savant, effréné, sur une musique elle-même déchainée d’un nouveau genre.

Son habitacle est stylé, villa albâtre des années hippies, une caverne très plastique avec des alcôves murales remplis d’objets d’art sacralisés, sources du syndrome de Stendhal.

Les commentaires sont tous présents, assis, bien en rang le long des murs, certains sont installés à même le parquet, au beau milieu des articles ; quelques uns nous sont connus « - Tiens t’es là ! Salut ! »

Nous côtoyons les blogs collectifs de jeunes européens dans lesquels on entend résonner le dub qui remonte des profondeurs des archives… On y fait toujours de sympathiques rencontres, juste à l’entrée, au premier poste, le reste de l’écriture au-delà des murs étant d’un univers trop hermétique.

Oh, cette fille, grande, belle si vivante ! Nous nous aimions d’un pur amour, platonique, à ce que je sache, mais absolu !

Tôt le matin partir, avec à la place de sa face, une belle tête de veau morne, livide, boursoufflée.

Intérieur, extérieur, tout compris.

Traverser une journée de pluie qui combine avec ennui, décor rouille et moisissure, ambiance gélatine ; s’engluer doucereusement sans résistance ni précipitation, endosser les rendez-vous loupés, affronter les rencontres tête baissée, façon « animal à la traque », et attendre que tout cela cesse, sans cri, sans lamentation, dans l’impuissance du bétail qui subit.

Une journée Houellebecquienne,

même pas assez sordide, à chier.